negrolito

Cosas que me intrigan

2011-03-23T16:37:00.000-07:00

Los soliloquios de la Santísima Trinidad.

Los caracteres chinos y japoneses.

La igualdad entre Enteros e Impares.

La góndola de las especias.

Aprender es acopiar...

2010-07-15T20:25:00.000-07:00

Aprender es acopiar.

Nadie es el mismo después de un segundo.

Y ese que ya no es
   y su accidental sabiduría,
      execrará o se compadecerá,
ingenuamente,
   del ingenuo verdugo que era
      y que no asume como sí.

Omitir o tomar el próximo verbo
   es rifarse a un predicado
      resignado a estrenar sujetos
hijos de una alevosa y descabellada
   sucesión de azares.

¿Es titiritero la memoria
o corralón
      que nos reclama arquitecto?

Somos inocentes de a quién sucedemos
   y responsables de quién nos juzgará.

Aprender es acopiar
   en una carrera de relevos.

Son predecibles las estrellas...

2008-10-18T19:51:00.000-07:00

Son predecibles las estrellas; y misteriosas, remotas y visibles.

Poseen nombres que ellas ignoran.

Custodian la suerte de una especie que deriva entre la perplejidad y la estupidez.

Inconmensurables y desaforadas eran nada hasta que el primer hominido levantó la vista.

Sus lentas y mecánicas jornadas dictan breves y aleatorios destinos, gratuitos y fatales, en la última página de los diarios.

Las rigen alevosas cantidades que nos dicen que somos el más frágil de los milagros.

Me las figuro con autoconciencia y su edén perdido (todos buscamos volver al vientre materno) es una raza hija de sus núcleos.

Devotas indagan en las esferas que las orbitan. Consultan a otras estrellas y son consultadas.

¿Quién será la portadora de ese fruto que demanda eones de espera?

En el suburbio de una galaxia, una llamada Sol algo sospecha.

El Loco de Borges

2008-05-31T13:42:00.000-07:00

El próximo 14 de junio se cumplirán veintidós años sin nuestro Jorge Luis Borges.
Sin dudas que Borges haría del veintidós la misma lectura que hace un quinielero. Se divertiría buenamente y recién después empezaría a derivar con su erudición sobre lo que quede. Es que el llano era parte de su erudición, no el centro de la misma, sólo una parte que lo conectaba con el resto de los mortales. Era su forma de incluirnos, de hacernos partícipes de su mundo. El Borges caminante que se conocía todas las calles de esa ciudad monstruo que es Buenos Aires, sacaba a pasear a sus ancestros sajones, la biblioteca de su padre, sus años en Europa para luego escribir contaminado de Argentina, de Latinoamérica. Ese es el Borges que todavía me da hospedaje en mi biblioteca cuando la radio, la tele e Internet me aburren o me asquean. Borges no es el único que me rescata, pero de mi recurrencias el planeta Borges es el más visitado.
No logro, ni tampoco quiero, dimensionar mi gratitud para con este tipo.
¿Y cómo homenajearlo? Aún no he leído "El Tamaño de mi Esperanza", saldré a buscarlo.
No estoy calificado para hacer un reseña o un ensayo; así que se me ocurrió lo de los videos: que Borges hable de sí mismo.

El periodista español Soler Serrano hizo en 1980 un reportaje a Jorge Luis Borges por motivo de haber recibido el premio Miguel de Cervantes. Dicha entrevista fue divida en 9 partes y fue colgada en YouTube.
Aquí los enlaces, que he preferido a embeberlos para no recargar la página.
parte 1/9
parte 2/9
parte 3/9
parte 4/9
parte 5/9
parte 6/9
parte 7/9
parte 8/9
parte 9/9

También está este excelente documental hecho en Ámerica TV por el periodista Román Letjman presentado en 10 partes.
Parte 1/10
Parte 2/10
Parte 3/10
Parte 4/10
Parte 5/10
Parte 6/10
Parte 7/10
Parte 8/10
Parte 9/10
Parte 10/10

Un biografía muy completa y breve:
Parte 1/1

Y un recitado por el mismo Borges:
Parte 1/1

Mis versos favoritos son el del poema "El Ápice" en el libro "La Cifra". Sin duda que los hay mejores, pero son los que he memorizado y de alguna forma hacen safarrancho en mi inconsciente.

(...)
no eres los otros y te ves ahora
centro del laberinto que tramaron
tus pasos.
(...)

El poema que últimamente me obsesiona es del libro "El Otro, El Mismo".

LOS ENIGMAS

Yo que soy el que ahora está cantando
seré mañana el misterioso, el muerto,
el morador de un mágico y desierto
orbe sin antes ni después ni cuándo.
Así afirma la mística. Me creo
indigno del Infierno o de la Gloria,
pero nada predigo. Nuestra historia
cambia como las formas de Proteo.
¿Qué errante laberinto, qué blancura
ciega de resplandor será mi suerte,
cuando me entregue el fin de esta aventura
la curiosa experiencia de la muerte?
Quiero beber su cristalino Olvido,
ser para siempre; pero no haber sido.

En cuanto a cuentos no estoy seguro si Las Ruinas Circulares o Las Tres Versiones de Judas.
Más adelante veré si agrego algunos enlaces de páginas sobre Borges.

¿Enterrados antes de nacer?

2008-03-22T18:31:00.000-07:00

Creo que a ningún riocuartense se le ha ocurrido esto, y de no ser yo el primero no me preocuparía tanto; de todos modos es una inferencia sencilla y graciosa. Vamos al asunto:

Quién tipea esto vive en la ciudad de Río Cuarto, provincia de Córdoba, Argentina. Es la segunda ciudad en importancia dentro de la provincia. Por algún motivo histórico (creo) y de puja con la ciudad capital nos autodenominamos “imperio”.

En su origen fue un asentamiento militar, un fortín de frontera. Éste derivó en villa, la villa en pueblo y el pueblo en lo que somos ahora: un pueblo grande.

Por motivos que los historiadores saben y yo ignoro, el Marqués de Sobre Monte (gobernador de Córdoba por aquél entonces) mandó a fundar una villa con el nombre de “Villa de la Concepción del Río Cuarto”.

Como era de esperarse entre las tantas actividades de una villa se encuentra la de morirse y la de dar sepultura al protagonista. Para ello han habilitado un cementerio: “El Cementerio de la Villa de la Concepción del Río Cuarto”.

La villa no ha sido ajena a los condicionamientos del progreso y a ella llegaron los medios de comunicación y sus modismos; entre ellos las necrológicas.

Ya sea por carencia de espacio (físico o temporal) o por carencia de efectivo; este género, en esta ciudad, incurre en el siguiente laconismo:

“... falleció Juan de los Palotes. Sus restos serán inhumados en el Cementerio de la Concepción”

Para un riocuartense queda bien claro dónde van a despedir al sujeto. Pero la expresión “Cementerio de la Concepción” es sumamente risueña y hay que hacer un gran esfuerzo mental para entender que no estamos ante un absurdo.

Los adolescentes no saben lo que quieren

2008-03-08T19:01:00.000-08:00

Se suele enfatizar que los adolescentes "no saben lo que quieren". Que es un tiempo de confusión, de definiciones. Se martilla tanto sobre los adolescentes con este concepto que los mismos no hacen otra cosa que sentir rechazo por esta idea. Por la sencilla razón de que se los "estupidiza". Y ser estúpido, dentro de la escala de valores de un adolescente, no es algo que precisamente lo alague y mucho menos aporte claridad sobre el "supuesto extravío" que padecen en la vida.

Por otro lado el mundo sería un paraíso o hubiese desaparecido hace rato si los adultos "supieran lo que quieren".

Los adolescentes quieren cosas de adolescentes. Tienen bien en claro lo que quieren. Quieren independencia, computadora, auto, que la mina o el tipo se les entregue sin restricciones, y que los días sean una interminable secuencia de fiesta tras fiesta. ¿Qué cosa no..?, curiosamente lo mismo quieren los adultos.
El adolescente tiene bien en claro lo que quiere y cuándo lo quiere: lo quiere en este instante, ahora mismo, ya. Es más; ellos se preguntan de por qué no es así cuando hay un planeta que bien administrado podría satisfacer todos sus caprichos; entonces miran a su prójimo adulto y éstos se quedan sin respuestas.
Y no se trata de que yo quiero lancha, yo quiero helicóptero, yo quiero mansión, yo quiero..., yo quiero... El adolescente está reclamando igualdad de oportunidades. No le esquiva al esfuerzo; lo que lo desanima es la trampa.
Ve que lo que a él le cuesta diez pasos a otro sólo le lleva uno. De ahí viene su enojo, su rebeldía; y cuestiona al mundo que ha heredado de los mayores que fundamentan su autoridad en la sugestión de que "saben lo que quieren". Y ahí están, sentados en las aulas y en sus casas frente a individuos que son verdaderos abúlicos sociales, que no participan ni se juegan en organismos, instituciones o partidos políticos. Que lloran y despotrican como niños porque las hora extras son en negro o porque aumenta la carne o porque se colgó el video cable. Esos mismos payasos son los que con severidad dictaminan "los adolescentes no saben lo que quieren".
El sentido de justicia de un adolescente es minuciosamente milimétrico. No se trata de que en su escala de valores deseen un auto y eso los convierten en un ser estúpido. Lo que el adolescente quiere es que: o todos andamos en auto o todos andamos en bici o todos andamos a pata; y no hay tutía; todos es todos.
El adolescente pregunta: si la droga es mala ¿cómo puede ser que cuatro gatos locos puedan más que millones que componen una nación? ¿Qué es esto de que gente con kipá y gente con turbantes se revientan entre ellos con bombas y opresión económica; no es acaso Yavé amor, no es acaso Alá sabio? ¿a qué se debe esa usina de odio y dolor?
La confusión de un adolescente no viene del adolescente mismo; ésta surge porque es sumamente sabio a la hora de hacer una lectura del mundo en que vive.

En todo caso, lo que el adolescente no define es el medio de cómo llegar a lo que quiere. Esta infeliz premisa de que el adolescente no sabe lo que quiere tiene que ver con la elección de una profesión, con un planteo de modelo de vida (parafraseando a Shakespeare: "ser o no ser tramposo"), con dibujar las propiedades de una vocación.

El adolescente quiere la estima, la compresión, la contención, la amistad de igual a igual del adulto. El adolescente quiere complacer, quiere devolver, quiere saldar cuentas, quiere ejercer su gratitud... quiere despegar. ¿Y cuáles son los requisitos para ser admitido como un mortal de consideración? Y al mirar al su alrededor nota que hay que tener auto, casa, trabajo, compu, independencia y joda tras joda. Porque al parecer el mundo sabe lo que quiere.
Si lo logra entonces estaremos ante una persona realizada, consentida y aplaudida por el resto y si no; bueno, no nos escandalicemos si fuma paco y matan congéneres por un par de zapatillas o por un celular con ringtones y pantalla a colores; porque eso es precisamente lo que el mundo provee y consiente para estos casos. Como podrán ver, el mundo (los que saben lo que quieren) no los desampara. El adolescente busca ser adulto: fumar, ver películas pornos y no rendirle cuentas a nadie.

Si hay una etapa en la especie que la tiene clara, esa es la adolescencia. Dicen que los borrachos y los niños dicen la verdad; bueno, los adolescentes nos la reclaman. Se cansan de preguntar y de constatar lo intrincada y lubricada que es nuestra hipocresía.

Así que, como mínimo, les debemos este detalle: desterrar la frase "los adolescentes no sabe lo que quieren". Aun que más no sea por una cuestión de vergüenza propia cuando hay todo un mundo que denuncia nuestra masiva estupidez. Si no somos proveedores de soluciones, mucho menos somos quienes para calificar.

Si se debate entre ser doctor o cantante de rock es una cuestión baladí, sin importancia. Uno, ya grandote y apaleado, sabe que se puede ser feliz haciendo lo que no nos gusta y ser un perfecto infeliz haciendo lo que supuestamente es nuestra vocación.

En todo caso el adolescente sabe muy bien lo que no quiere y en función de eso podemos construir su formación (nótese que digo "formación" y no "instrucción"). ¿Quiere el adolescente la pobreza?, ¿la discriminación racial, política, sexual, religiosa, estética, etc.?, ¿la droga?, ¿la ignorancia?, ¿la esclavitud?, ¿la incomprensión?, ¿la desidia?, ¿el egoísmo?, etc... Lo que no quiere un adolescente es ser agente de toda esa porquería. Pero pronto aprenderá a mentirse y a creerse, pronto consentirá la canallada de "yo soy yo y mis circunstancias", pronto se hará adulto... una lástima.

El adolescente sabe lo que quiere y eso lo tenemos que aprender nosotros, los que consentimos el amarillismo y vimos caer a las Torres Gemelas. Hay que machacar sobre eso y no pasar el ridículo tratando de venderle la idea de que en él germina el caos de nuestro futuro desastre. Seamos buenos escultores, sólo quitemos lo que sobra; que el mármol es noble desde su origen.

Los adolescentes son tan desaprensivos que se atreven a soñar y soñar implica futuro. Ese es el lugar donde el mundo busca refugio. Es más, no sé si le debemos la persistencia del mundo a los inmaduros y los maduros nos esforzamos por echarlo a perder.

La Última Pregunta

2008-01-19T20:02:00.000-08:00

Siguiendo con el tema de la entrada “Hal 9000”, otro de los clásico que involucra computadoras es “La Última Pregunta” de Isaac Asimov. Este es un cuento que se desarrolla sobre una pregunta existencial: ¿Se puede detener la entropía?

La entropía es la tendencia de la naturaleza a enfriarse. Llegará el día en que el último sol se apagará y el universo seguirá expandiéndose gélidamente. El cuento, como es lógico, debe abarcar millones de años para proveernos de una respuesta, una respuesta que sólo el genio de Asimov nos puede dar.

Si buscan en Google van a encontrar varios enlaces a ese cuento. Aquí proveo uno:

http://www.lorenzoservidor.com.ar/rel/rel342.htm

Otro cuento de Asimov en que intervienen computadoras, aunque en un segundo plano, es “La Sensación de Poder”. En el futuro lejano la humanidad es tan dependiente de las computadoras que han olvidado toda habilidad de cálculo mental. Entonces aparece un personaje capaz de sumar, restar, multiplicar y dividir con lápiz y papel. Esta “asombrosa” capacidad lo convierte en un objeto de estudio e, inclusive, sobre él se funda una nueva ciencia. He aquí un enlace al mismo:

http://www.lorenzoservidor.com.ar/rel/rel315.htm

Espero que los disfruten.

Oxímoron

2007-12-27T17:52:00.000-08:00

En la entrada anterior me quedó la duda si la expresión “El punto es el límite de una subdivisión infinita” no es un oxímoron. Así que me dediqué a despejar la duda.

Esta figura retórica (o literaria) es tan rica que tiene una página exclusiva para ella, denominada “www.oximoron.com”. Allí encontré una colección de definiciones (parece ser que una no basta), una colección de ejemplos, de poesías y prosas que son un lujo. También se aclara que el oxímoron no es un fenómeno exclusivo de la literatura sino que también se suele dar las artes pláticas. Se discute si la “i” debe ir acentuada o la “o” de la tercera sílaba (“oxímoron” o “oximóron”. A la segunda opción el diccionario de mi OpenOffice me la marca como un error); y también si existe o no el plural de esta expresión.

Comenzaré con la definición de la Real Academia Española como es uso en estos casos:

1. m. Ret. Combinación en una misma estructura sintáctica de dos palabras o expresiones de significado opuesto, que originan un nuevo sentido; p. ej., un silencio atronador.

En mi búsqueda dí con otra pagina sumamente interesante “www.paradoxportal.com.ar”. Esta gente se da la maza (por decir) con paradojas; incluso, entre sus actividades, al parecer, tienen la confección de una enciclopedia de la paradoja. Como es de esperarse el oxímoron esta en su fauna. Ellos echan un poco más de luz sobre el asunto; cito textualmente:

Etimológicamente la palabra oxímoron es un oxímoron en sí mismo ya que está formada por dos palabras opuestas:
oxys = agudo, filoso
móros = romo, desafilado

En ambas páginas nos dicen que el pleonasmo es la figura contraria al oxímoron.

La Wikipedia tiene una definición sintética y abundante en enlaces y ejemplos. El ejemplo que usa no da margen a dudas: “un instante eterno”.

En estas tres páginas se cita una definición hecha por el mismísimo Jorge Luis Borges: “En la figura que se llama oxímoron, se aplica a una palabra un epíteto que parece contradecirla; así los gnósticos hablaron de una luz oscura; los alquimistas, de un sol negro”, El zahir

También se cita un ejemplo en prosa de un oxímoron del mismo autor: “Beatriz era alta, frágil, muy ligeramente inclinada; había en su andar (si el oxímoron es tolerable) una como graciosa torpeza, un principio de éxtasis” El aleph

Se le echa mano, también, a los versos de Lope de Vega:

Sosiega un poco, airado temeroso
humilde vencedor, niño gigante
cobarde matador, firme inconstante
traidor leal, rendido vitorioso.
Déjame en paz, pacífico furioso,
villano hidalgo, tímido arrogante,
cuerdo loco, filósofo ignorante,
ciego lince, seguro cauteloso.

de Quevedo:

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.

Éste es el niño Amor, éste es su abismo.
¿Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!

En la página de Oxímoron.com no se pierdan el listado de los mismos. Hay algunos sumamente maliciosos:

Comisión eficiente.

Bronceado saludable.

Copia original.

Biblioteca Bush.

Ética empresarial.

Felizmente casados.

Inteligencia militar.

Líder anarquista.

etc.

Obviando éstos, el resto son muy iluminadores. El listado es enorme y se pude participar enviando uno.

Ahora volvamos al problema inicialmente planteado, la expresión “El punto es el límite de una subdivisión infinita” Al parecer no es un oxímoron. El planteo es matemático y en matemáticas existe el infinito como el límite de una ecuación. Incluso creo que la expresión no está bien construida; habría que decir en realidad “El punto es el origen de una subdivisión infinita.” La pregunta que surge a continuación es: ¿tiene origen el infinito? Hasta donde yo sé, los números naturales tiene origen y no tienen fin, o sea, que semánticamente no estamos ante un absurdo ni contradicción; por consiguiente no estamos ante un oxímoron.

Los que tengan más idea que yo sabrán cantarme la justa. Por lo pronto no deja de ser fascinante que algo limitado contenga en sí mismo al infinito.

Fe de la perplejidad.

2007-12-24T20:11:00.000-08:00

En “Historia de la Eternidad” Borges cita a un autor (no recuerdo su nombre) que sentencia “El punto es el límite de una subdivisión infinita”. Habría que preguntarle a Dolina si esta expresión cabe dentro de la figura de “oxímoron”. Dos conceptos antagónicos conviven en una oración, componiendo un absurdo; límite e infinito. Desde que lo leí no resisto,cada tanto, la tentación de interrumpir el pleno de una hoja en blanco con tan sólo la punción de una birome o de una fibra y me quedo absorto mirando ese objeto finito e infinito a la vez; repitiéndome que cada maldita cosa del universo es la composición de otras cosas y que en cada una de esas cosas la propiedad se repite en un loop infinito.

Otro concepto vertiginoso es: “en el infinito caben infinita cantidad de infinitos”.

Desde éste punto de vista bien podemos postular un universo dentro de un protón.

Otra vez que quedé alelado fue cuando la profe de “Introducción al Álgebra“ demostraba la “Propiedad de Densidad de los Reales”. Que entre A y B siempre habría un C sin importar cuánto nos esforcemos.

Desde entonces no me quedan dudas que la bohemia y la mística se pasean por los pasillos de Ciencias Exactas. Allí están los abismos y los continentes; que no es libre el que se atora con incertidumbres sino el que vaga por ellas teniendo referentes a donde volver... libre es el que no teme ganarle tierra al mar, el que especifica, el que mapea... el que libera a los demás.

Por eso cuando gritan desde el dolor: “Dios no existe”, pienso que nunca se han asomado a los límites de la mente y confunden religión con la probabilidad de la existencia de Dios. Una mente lógicamente bien formada jamás emitiría semejante aseveración.

La existencia es sí misma es un gran milagro. Milagro éste que milagrosamente nos aborda cotidianamente cada vez que despertamos, que no se diluye detrás del próximo picaporte, que no desaparece después de cada temblor del segundero.

Después de habernos asomado a esas cantidades nos damos cuenta de lo frágil y de lo inconmensurable que es la existencia. También, que el sueño más descabellado tiene su margen de probabilidad; entre ellos, la existencia de un dios o la continuación de la existencia después de la muerte.

O me quieren hacer creer que el único soporte de mi gnosis son las neuronas. ¿Quién puede demostrar eso?

Prefiero creer que el asombro de “ser” y “estar” nos seguirá viviendo después de los funerales y las coronas. También creo que Dios no está exento de este asombro esencial, sólo que tuvo la mala suerte de ser el primero con autoconciencia en padecerlo. También creo que el amor es el único ejercicio que hace tolerable una existencia eterna. Y creo que de alguna forma se comunica con los desaprensivos que se dopan detrás de los teclados de los controles remotos y de los celulares.

Pero eso lo creo yo, simplemente porque se me antoja. También creo que la divinidad y el niño asisten juntos a un pesebre.

Y para avalar esta costumbre de persignarme sólo me basta tomar una calculadora y dividir por cero.

Feliz Navidad si no le temes al vuelo.

Caminos y propiedades de caminos...

2007-12-18T19:04:00.000-08:00

Caminos y propiedades de caminos y la lícita interpolación a la vida de cualquiera.

Hay caminos declive y caminos cuestas: los unos, cuando uno quiere acordar, condensaron la existencia y los otros, si se sabe dónde terminan, valdrán o no la pena.

Hay caminos de tierra: requieren una atención constante; así mismo, su infidelidad es sistemática ante los primeros vientos o las primeras lluvias.

Hay caminos atajo: así me lo dijeron, porque hasta ahora no he visto ninguno.

Caminos alternativos: útiles para la gente que sabe a donde va.

Caminos de asfalto: inamovibles, parcos, deficientes en empatía, muy rara vez se deja huella en ellos.

Los caminos ruta: son caminos ligeros, los que riman con...

Los caminos linderos: desafortunada expresión anacrónica desde que el mundo es una esfera.

Los caminos sinuosos: son regidos por la topografía, hay algo de heroico y canalla en ellos, son los que imponen un "yo soy yo y mis circunstancias".

Está "Caminito": una cosa imprecisa de mística y cultura.

El camino culebreo: quien se va de sus márgenes se expone al desamparo y al vértigo.

El camino que se hace al andar: es un camino sin futuro y cuyo trazo adolece la precisión de la memoria.

El camino de arena: satisfactorio para los de pata ancha.

El camino de guadal: camino ingrato si no sos el primero.

Y finalmente el camino a Roma: fatalmente todos estamos en él; análogo a la muerte.

Dicen que las ideas no se matan...

2007-11-10T07:28:00.000-08:00

Dicen que las ideas no se matan. Ahora bien ¿Se podría contabilizar a cuántos han matado las ideas? ¿A cuántos millones ascendería nuestro catálogo de genocidios? ¿No da algo de resquemor esta entidad inmortal paseándose en un estadio de mortales? ¿Qué tan justa tiene que ser una idea para que justifique un cadáver? ¿Qué clase de hilo es éste que convierte a millones en marionetas? La culpa ¿es del hilo?, ¿de la marioneta?

Pongamos por caso que, simultáneo a estas ideas que pasan por el teclado y se estampan en el monitor, en alguna parte del mundo hay ideas que finiquitan el circuito de una bomba, el algoritmo de una debacle económica, las estrategias para imponer vaya uno a saber que boludez... Nadie me puede negar que hay ideas al servicio del dolor y la muerte.

¿Y quién es el padre de una idea?: ¿la nobleza, el temor, la codicia, la revancha...? O, tal vez, la orgía de todas éstas dentro del mismo envase: el ser humano. Ser éste producto de ideas pretéritas y tan caóticas como las que ahora padece.

Por eso me parece peligroso esa idea de que “las ideas no se matan”. Creo que va siendo hora que las hagamos mortales, finitas; que nazcan, crezcan y mueran como cualquier cosa en este planeta. También, por lo pronto, sabemos que hay ideas que son hijas de otras ideas: las ideas se reproducen.

¿Qué cadena de ideas son las que elevan un bombardero sobre una población, las que componen un arma biológica en un tubito de ensayo, las que le dan mantenimiento a un silo con ojivas nucleares, las que mentalizan a los suicidas..?

Postulemos que es cierto esto de que las ideas no se matan. Pero también pongamos en claro que el hecho de que algo sea verdadero no significa que sea bueno. Del conjunto de las verdades, yo siempre prefiero las constructivas.

Tal vez estemos ante un fenómeno evolutivo, histórico, de la maduración de un comercio entre el hilo y la marioneta. Evolución morbosa por su precio.

En un arrebato de mística o de ciencia ficción podríamos especular que la humanidad no es otra cosa que la plataforma de otro ser más ubicuo e insustancial ¿es la especie la crisálida de un dios? ¿nada ha significado todo lo que ha pasado desde las cavernas hasta ahora? Y si fuese así, la Historia sería la única ciencia en la conciencia de este ser que, como memoria, nos rescata.

Como sea, así mismo no me deja de molestar esta idea de que las ideas no mueren pero matan.

Mientras la tinta merma...

2007-11-06T12:01:00.000-08:00

Mientras la tinta merma y la caligrafía se sucede, los segundos se apilan y quién sabe si en el tercer renglón nos emboca la muerte.

El ateísmo dio origen al idioma, podría postular irreverente.

También, el tipo que ahora corrige de mala gana hospeda al que se ha equivocado; es la vergüenza ajena la que retoca el pasado.

En literatura, ser es haber sido, y no somos nada mientras la birome no agote símbolos del abecedario.

Si Abraham y nuestros mayores no están del otro lado, no nos asombre que lo peor o lo mejor de nosotros tiende a la forma del sujeto y predicado.

Escribir es un acto de fe. Persistir después que el universo se haya apagado.

De ésto se puede descolgar que el infierno y el paraíso ya están entre nosotros: en forma de librerías y bibliotecas.

Hace varias estaciones en que...

2007-10-29T21:57:00.001-07:00

Hace varias estaciones en que ni siquiera soy inercia, sino, sólo expectativa. Desde esta manera de la agonía trato de aturdir con atenuantes al ángel de los ilusos: no hay razón que lo convenza.

El fastidio lo disfraza de mago y luego de las pantomimas que el oficio requiere, saca del sombrero su mano vacía.

Le hice saber que el truco ha fallado o que la maniobra ha sido miserable en esmero.

── Si tuviese lugar en tu vida ── retrucó ── sobre esta palma habría una paloma.

Hace varias estaciones que fondeo ese sombrero, con la parca esperanza de que algo me saque de este estado de coma, en donde las cosas son sólo cosas y grosera la cordura se solaza de que nada requiera de una segunda lectura.

En esa conjunción de pedregullo...

2007-10-29T21:45:00.000-07:00

En esa conjunción de pedregullo, arena, pasto y guadal escarchado y denso; al margen de la ruta azul y regular; al margen del campo de surcos reiterados y alambrado tieso; allí donde suele haber el pando y paralelo testimonio de un carro resignado y la marcha de un caballo voluntarioso; por ahí habrá rebotado y un remolino anárquicamente habrá gobernado el papel plegado enérgica y caóticamente, que de lejos miente una esfera blanca, un solitario y rebelde copo de nieve.

En donde me diste el tiempo y el espacio y el curso de tu pulso que sería (análogamente) el tono de tu voz. En donde hay una seducción, un reproche, una trampa, una comparación que reúne un acción con una nostalgia, unas medidas observaciones, unas preguntas, .. unos gritos, un adiós y un "por si las dudas".

Lejos del ventanal del ómnibus el horizonte es expresivo y manso; mas acá: lacónico, fugitivo, mutilado. El reloj me dice que Río Cuarto se arrima. Las distancias no redimen en nada y siento pesar por haber tirado un pedazo de tu alma a la banquina.

Atrás quedaron los frutales...

2007-09-29T05:55:00.001-07:00

Atrás quedaron los frutales, las raíces o la grosera faena del jabalí.

El horizonte y la cálida esfera monopolizan su atención. Intuye lo frágil y lo desaforado. El universo es violeta, quietud y anaranjado. Universo que se duplica en el azabache irreductible de sus pupilas. Detrás, la fascinación erosiona a la bestia.

Una brisa le dice que existe y el cansancio lo reclama en las cavernas.

Se duerme más Homo Sapiens que ayer.

¿Quién no se ha detenido en esa hora en que las sombras se estiran, se disgregan y abandonan la singularidad para adherirse a una comunidad nominada noche?

El atardecer es un salón de clases.

Tenemos materias pendientes. Aún el cielo busca salvarse.

El Desvastador

2007-09-29T05:31:00.000-07:00

TOBIAS 6:1

La modorra de Nínive lo recibió. El horizonte caliente y un sol escandaloso abordaron su nueva condición de humano. No era su primera comisión. Ser uno de los siete privilegiados lo llenaba de un humor parco y satisfactorio.
Uno de su especie que había adquirido cierta fama era el objetivo. Debía neutralizarlo antes que el mismo estropeara un plan antiguo y que no entendía del todo. Las coordenadas estaban dadas y las instrucciones eran obvias. No dejó que las hoscas densidades, los tardos sentidos y el bárbaro paisaje lo distrajeran. En el crisol de los dioses había que reacomodar ciertas piezas y actualizar ciertos engranajes.
Desde la frescura del patio el perro fue el primero en verlo llegar, en presentirlo en el viento, también fue el primero en desconfiar cuando el viajante con determinación de guerrero invade sin preámbulo el espacio de la prudencia y se planta ante el umbral y aplaude.
Una repentina voz, tras suyo, desde la calle, indaga:
- ¿Qué quieres?
- Una larga jornada se me avecina y he quedado sin víveres; un poco de agua y de sombra durante un tiempo repondrán mi ánimo. Sabré gratificarte con trabajo.
- ¿De dónde eres?
- He abandonado a los míos al norte de la tierra de Natan.
- ¿Conoces el camino a Ragués de Media?
- Por supuesto. En Media me he hospedado en casa de nuestro hermano Gabael, ¿lo conoces?
Observó en el joven la reacción esperada, esa suerte de asombro que dan las coincidencias anheladas pero desestimadas de plano.
- Espérame un instante.
Después de una estancia y después de un patio el muchacho da con su padre Tobit. La sombra es forzosa, también la carencia de muebles y las aberturas sin cerrajes. Con esa quietud que da a entender cierta enajenación en que incurre el espíritu, el anciano discurre en su secreto ajedrez.
La voz de Tobías quebró las geometrías, las cromías, la minuciosas cosas que el sol divulga; que con estupor domesticado estudiaba el ciego anciano. Tal vez las calles de Tisbé o esas mismas de Nínive eran las que atiborraba su memoria. Las cantidades del destierro, los sacros sacrilegios a los dioses ajenos, lo malo de lo peor: ese respiro (la amistad de Salmasar), la felonía, los arrojos, el ser no siendo, cuando no importa el estando, la torpeza de Senaquerib, las persecuciones, los laberintos de los palacios, los bastardos, los tuyos cuando son diezmados y luego los clandestinos funerales. Nuevamente la hedionda mansedumbre de los estanques que sólo sirven para prolongar las agonías, y así, invariablemente este invencible gusto adulteraba los días, sí: los adultera, porque debía ser otra cosa la vida, y no esa ceguera mitad desgracia mitad ensayo de los galenos, esa gratuita pobreza y esta ida de Tobías hacia el pasado en los caminos de ahora.
- No me vas a creer, he dado con un ayudante y guía a la vez. Al parecer, también, es uno de los nuestros.
- Déjame hablar con él.- le respondió desde décadas de infelicidad.
Tobías conduce al extraño mientras lo alecciona sobre los requerimientos de la familia. Este se pasea por los recintos como quien visita un museo, el desdén y el candor lo acompañan mientras observa los torpes instrumentos y los afanes de una vida. El perro, silencioso, lo estudia entre el recelo y la devoción. Por fin el anciano y el forastero son en una sola escena.
- ¿De qué familia y tribu eres, hermano? - Inquirió desde su oscura duda el anciano.
Quien carece de dinastía hay cosas que no las entiende del todo: ya no recuerda si alguna vez fue niño, mucho menos si hubo un progenitor o un vientre o un júbilo que envolviera su infante tersura, su alma en blanco, su genio blando.
Pero un listado de incertidumbres lo tiene cualquiera y uno entreve verdades en secuencias incompletas que nada garantizan, ni siquiera la realidad misma no suele servir de algo: la constancia es una suficiencia que suele traicionarnos. Pensó para redimirse y atenuar la envidia de que surgir de la nada no es un antecedente que induzca el orgullo, pero estos infelices también vienen desde el mismo páramo; una conciencia remota los conjuran de esas incertidumbres.
- ¿Qué te importa más: la persona que acompaña a tu hijo, o la tribu a la que pertenece? - respondió.
- Me importa mi espíritu cansado, que no soportará otra pérdida...- jaqueó el viejo ajedrecista de emociones.
"Las pérdidas" esa era otra especie que lo intrigaba de sobremanera. Estos vapuleados entes estaban siendo adiestrados en ciencias cuyos propósitos él siempre había prescindido. Por esa sencilla razón los respetaba, los veneraba.
El perro estaba inquieto, gemía y sacudía el rabo como barriendo el suelo, no decidía dónde echarse. El desconocido notó que la atención del viejo estaba sobre la susceptibilidad del can, una suerte de lazarillo para el temor y la tregua.
- Soy Azarías, hijo de Ananías, uno de tus hermanos.- Mintió.
Siguieron intercambiando nombres propios y circunstancias, los datos cotidianos hacían en cierta manera de documento de identidad. De boca de Azarías se iban desprendiendo las cosas que eran y ya no son, las que son y no eran y las que fueron y siguen siendo; la persistencia, el surgimiento y el ocaso de alegrías y desgracias en las tierras de Natán terminó por convencer al viejo que estaba ante uno de los hijos de la tribu de Rubén.
- Perdóname, hermano - rogó Tobit.
- No te culpo - contestó el extraño.
- En Ragués de Media - continuó el anciano -, cuando la crueldad gozaba de una vitalidad desesperante, he dejado muchas semillas de amistad y complicidad. No soy un héroe, simplemente, en aquél tiempo la vida era un lastre que atrofiaba cualquier jubiloso misterio y el Seol era la sombra donde deseábamos desplomarnos.
- He sido instruido en la desidia que el Señor ha tenido para con nosotros, de las nobles almas que ha exiliado del orbe y de las voces que consiente para que no olvidemos su furia.
- ¿Acaso has pernoctado en las emociones Del Imposible? Ten cuidado cuando hables, no le atribuyas acontecimientos a las variaciones de su simpatía que son propias de nuestra estupidez.
El que se hacía llamar Azarías quedó nuevamente sorprendido, no tanto por la sabiduría del anciano, sino por su propia torpeza; que por cierto era muy conveniente, parte del disfraz, del simulacro.
- Aquellas semillas - Continuaba Tobit - deben estar maduras y la repentina mezquindad del suelo de Nínive me urge mandar a mi hijo Tobias para que pase la siega y retorne con el amor de esos frutos para el consuelo de quién te habla.
Las semillas eran temerarios favores y dineros en metal que el viejo había dejado en la ciudad de su ayer; la cosecha: peticiones de favores imposibles de eludir y el retorno de los dineros a su dueño y el segador un muchacho cuya confianza esta remota de toda insidia pero cuya experiencia es holgada en ineficacia. Todo esto lo sabía Azarías, también, que a medida que pasara el tiempo estos detalles se le confiarían. Así mismo no inquirió sobre las metáforas, su valor de hombría y prudencia estaban siendo testadas. Azarías tenía asuntos de gravedad mayor a los cuales abocar su incertidumbre. El Desbastador ya sabe de su proximidad y lo está esperando, ya se ha cobrado diez víctimas y su rehén merma cada hora en vitalidad y se fortalece en desconsuelo. Los vértigos de una familia de Nínive sólo son un medio para la trampa... meros instrumentos.
- Recibirás el mismo trato que mi hijo Tobías y acumularás un dracma por cada jornada concluida; si volvéis sanos el salario se incrementará.
- Te aseguro que seremos testigo de la generosidad de tu bendición, hermano, la cual gravitará sobre nosotros todas las jornadas.
Un desorden de hombres, pieles y camellos se avenían a caravana. El impostor observaba el poniente, impasible y predecible, ni una nube, le daban las pautas de cómo su camino estaba siendo allanado. Una mujer lloraba como si el mundo concluía en ese instante; Tobías la rehuía, fracasando en sus intentos de consolarla. Finalmente, con aire de suficiencia, da la orden de avanzar.
Un ladrido paró en seco al embaucador. Inquieto y rezongando el mastín avanzaba tres pasos y retrocedía dos.
- El lazarillo no desea quedarse contigo. - Le observa Azarías al viejo.
- Lo sé. No sería la primera vez que mis ojos me abandonan. Así que toma, también te confío mis ojos. Con su celo verás cosas que de otra forma se te escapan. Serán buenos guardianes.
- Un guardián nunca está de más. - Sentencia el extraño mientras acaricia lo que en cierta forma era una metáfora de su vida. - Cómo se llama. - Preguntó.
- Rafael.
- Es un buen nombre. - Asintió, y entonces hizo una promesa. - Ten la plena certeza que también volveré con tus ojos.

Reticente Identidad

2007-09-12T14:12:00.000-07:00

Sentado en su escritorio, sin torcer el cuello, miraba hacia arriba como si mirase sobre unos lentes que no poseía. En su mano izquierda sostenía un papel que momentos antes le habían entregado. Desde donde Jorge estaba se diría que se le blanquearon los ojos. Jorge se preguntó cuánto tiempo podría sostener esa actitud ante la secretaria, Angélica, que de pie e inquirida, no se le movía un pelo. Tal vez porque ignoraba lo que el tipo quería saber. Tanta inmutabilidad quedó trunca cuando ella dijo:
- Capaz que me lleve toda la mañana y las cosas que...
- Dejalo todo para más adelante.
Ella manoteó la hoja y se esfumó con un "veremos que pasa".
El director de periódico se volvió hacia Jorge y preguntó:
- ¿Cómo fue que te metiste en esta? No tengo porqué darte esta información.
- El honor de una persona de bien está en juego - Dijo Jorge lamentándose íntimamente de cómo desde hace un tiempo a esta parte dice las cosas de memoria.
Esteban, que mitad justicia y mitad azar, ahora es el director del diario; se había muerto de hambre junto a Jorge en las facultades de Rosario, le conocía alguna que otra hilacha y sabe cuando Jorge anda con pocas ganas de esgrimir alegatos.
- ¿Honor?
- Sí; es lo que dice la demanda y dejate de joder. - Responde el pulido y trajeado filósofo, disidente, carente de voluntad y que ya no mete las manos en el fuego por su otro yo abogado.
- Si le pasa algo te juro que vas en cana, como por un tubo.
- No creo que lleguen a ese extremo, aunque no conozco a la gente que les financia la campaña.
- ¿Y vos?
- ¿Yo?, el diez por ciento.
- No. Me refiero a cómo te vas a despegar de todo esto.
- Tenemos bardo para rato.
Impasible y hamacándose Esteban consentía. Después de todo la "infamia" había sido publicada en su diario.
- Ustedes pueden morder una tajada de todo esto -, continuó Jorge - publicando una disculpa y dejando en claro que la opinión de este tipo no es necesariamente la de Uds.
- Jorgito, Jorgito - Suspiró Esteban - De revolucionario a traficante de sobornos. - Apuñaló en su vaivén contemplativo.
- Se le denomina "Instancia de Reconciliación"; donde las parcialidades se sinceran enfatizando la imparcialidad de sus juicios. - Ensaya feliz Jorge, sabiéndolo a Esteban amante de las ironías. Luego, con fastidio añade - ... Me estoy aburriendo, loco. Por qué dejaste que me meta en Derecho.
- Dijiste que los quilombos son un buen negocio.
- ¿Y por casa?
- Ya no sé qué hacer para vender justicia poética y esperanza a mediano plazo; disfrazando todo esto de una emotividad objetiva. Estamos en una década de vacunados. Ya no cambian oro por espejitos, esa es una clase en extinción. Ya no invierten en escándalos; si ponen un mango es por un poco de vida o al menos para asistir a la agonía de la muerte. O vos te crees que a alguien le importa que este coso, que se postula a concejal, ande por ahí gorreando a la patrona o que todos ignoren cómo logra que su cara esté en cada poste de luz de la ciudad. Al único que parece importarle es a él, que te manda con un monto, que por cierto, yo que el cronista, lo mando ya sabes a donde...
- Por lo menos tus mentiras dopan alguna que otra desesperanza.
Se quedaron en silencio. Esteban mirando la corbata de Jorge y Jorge algo sobre el escritorio. Hace tiempo, cada uno salió a buscarse a sí mismo y hoy por hoy, aparentemente, no les agrada lo que encontraron.
Bruscamente se incorpora Jorge, en pos de una urgencia que no necesitaba justificar, toma el picaporte y abre la puerta que da a un pasillo y propone:
- Hagamos una cosa. Les voy a decir que tengo la dirección. Si me la piden y tratan de dejarme a fuera, te aviso; y al guaso no lo entregamos, de todos modos mi comisión me la gano.
- Estaba pensando que en una de esas me conviene apoyarlo.- Responde Esteban - Dado el esmero que ponen en ubicarlo.
- ¿Qué opinas?, lo pateamos Ad Infinitum.
Esteban se encogió de hombros y optó:
- ¿Qué es más lucrativo?: la demanda o esto.
Lo último que quedó de Jorge en ese despacho fue la sonrisa de asentimiento.
Más tarde ingresa Angélica y encuentra a Esteban y su eterno pendular. Le entrega la dirección y se dispone a huir cuando Esteban la para en seco con el más increíble de los cuestionamientos.
- Decime, Angélica; a vos... o sea, ¿te gusta lo que haces o lo que sos?, digo, profesionalmente.
- Me vas ascender o me vas a rajar.
- No, en serio.
Cincuentona y caderuda, Angélica, que ya ha renegado con los dilemas existenciales de sus hijos, intuyó por donde venía la mano.
- No y si, no lo sé; lo valoro, pero quisiera hacer otra cosa. No, creo que no, gracias a Dios que no. Voy a esto, si tuviera lo que quisiese o sería lo que se me antoje... ¿después qué?
Inesperadamente sabia, Angélica recuerda su propósito de huir de esa estancia y se dedica a ello.
Esteban se queda degustando este giro y pensando de que no estaba tan equivocado, que al fin y al cabo la vida es la distancia que hay ente hoy y la reticente identidad de cada uno. "Es bueno no encontrarse" sentenció este errante y hábil pescador que, una vez más, se dispone a revolear su red en la mar de los quilombos.

Vértigo y garrapatas

2007-09-11T17:45:00.001-07:00

El cielo está violeta, sucio y desordenado. Repentinos y exacerbados los relámpagos ejercen su monopolio fugaz en esa lerda, cambiante e inversa topografía. Sobre la tierra seca el fláccido impacto de las primeras gotas inducen en mi perro la retirada del patio.

Llueve en su comarca, en su reino; y es inevitable el fastidio y los retos de mi vieja, entonces se echa a observar las húmedas mutaciones del caso.

Y contempla, la bestia hiperactiva; se somete a una quietud contemplativa digna de respeto. Por momentos apenas mueve la cola, como si la activase alguna idea que luego desecha, sus orejas quebradas enfocan de mala gana algún evento inaccesible y su mirada, con esos tics de pájaro, se dedica a reconocer el universo que harto conoce. Todo esto sucede en una masa muscular inmóvil, al igual que su cabeza y su hocico encastrado entre las patas delanteras.

Cada tanto, todo ese conjunto se hincha y se desinfla en un suspiro o en un modulado rezongo.

Me gusta jugar con la idea de que en esos momentos el mundo se le revela como se nos revela a nosotros y se entera que es un perro incapaz de odiar a los gatos, que su vida transcurre en 120 mts. cuadrados, la cocina, el comedor y, si nos descuidamos, algún dormitorio; que su vocación consiste en la localización de huesos, enterrados en la tierra y en una laboriosa intuición (que es su pasado); que cucha y reposera son una composición y no la cama unívoca de su propiedad; que la alegría dura lo que dura la tolerancia de los dos con los que cohabita en la casa y que hay ruedas y plantas orinadas más allá del paredón o de la polvareda del colectivo.

Pero en mi deseo nunca pasa de ese asombro inicial, o en todo caso, si lo hace, nunca llega a saber que hay cosas mejores para ser y que ser perro es deleznable; también he postulado que en ese efímero estado alcanza un grado tal de sabiduría en que valora lo invalorable de las cosas únicas, irrepetibles y que ser perro o no ser perro es un inútil detalle a la deriva en el océano de las relatividades, un quarks en la sopa de los cuantos, un protón en el hidrógeno de los soles. Pero cierta desidia disciplinada me dice que esta última proposición es la menos probable.

Mi madre, poco amiga de las cosas de mandinga, nota que ese perro no es el mismo con el que reniega diariamente, entonces rompe la magia, lo exonera, ofreciéndole un "cacho" de tostada con manteca.

Bibliotecas Virtuales

2007-09-01T08:14:00.003-07:00

La Web está llena de “Bibliotecas Virtuales” en las cuales podemos acceder a libros digitalizados. En ellas encontraremos con seguridad los libros que ahora pertenecen al dominio público, los que no poseen copyright, o aquellos libros cuyos autores liberen su publicación bajo otro tipo de licencia que permitan su acceso para sólo lectura o lectura y uso posterior en otra creación intelectual. Está de más aclarar que en este conjunto se encuentran los denominados “clásicos universales”.
Son pocas las ventajas que ofrece poseer un libro virtualizado. Podríamos decir que se acceden a libros de manera gratuita y luego uno los imprime al costo de fotocopia. Un clásico universal bien presentado, sacado por una editorial en formato libro está al mismo o inferior costo que imprimir el archivo bajado de internet en una fotocopiadora. Me quedo con la editorial. Sumémosle a esto la poca confiabilidad de la máquina cómo depósito de información. Para mi salud mental, nada más tranquilizador que el clásico soporte tridimensional de libro; siglos de sobrevivencia avalan su eficacia.
También podríamos enfatizar su propiedad de accesibilidad a la hora de la consulta. Por medio de los sistemas de búsqueda de la máquina podemos dar en segundos con tal o cual párrafo para luego copiarlo y pegarlo en nuestro documento. Este es un concepto más viable, pero sólo se justifica si dicho párrafo a citar esté compuesto por más de diez renglones y justifique lo aparatoso de la maniobra. Si la frase a citar sólo es de dos renglones, sólo se tipea y listo. La otra es meramente consultiva, al menos en mi caso soy totalmente incapaz de retener puntualmente los componentes de una frase en la memoria.
El asunto consiste en que no tiene sentido la especie virtual mientras tengamos a mano su homólogo físico.
Entonces ¿cuál es el verdadero goyete de un libro virtual? la portabilidad. El libro virtual en sí tampoco tiene mucho sentido en esta modalidad; pero sí toda una biblioteca. Imaginen a un abogado llevando los distintos códigos y la jurisprudencia en un dispositivo de 15 x 10 cm, como son ahora las palms; los médicos sus enciclopedias; los ingenieros sus fórmulas y los literatos toda la obra de su autor favorito o un conjunto de clásicos de permanente consulta.
La virtualización de los libros apuntan, en primera instancia, a mayor información en menor volumen. Pero mientras el soporte no imite la propiedades de independencia física de un lugar y la autonomía energética, como actualmente lo tiene un libro cualquiera; el esfuerzo de virtualización no tendrá un fin eficiente. Hay que agregar a todo esto que dichos soportes no son de acceso masivo. Nuevamente estamos ante la hironía de más barato para los que más tienen.
Apostemos a que la existencia de la bibliotecas virtuales, en un futuro, estarán en el bolsillo de cualquiera; entonces ese listado de nombres propios se sumarán al perfil, a las características de esa persona; serán un referente más para describirlos.
Esto será así, si no se revierte la metástasis que actualmente está produciendo el copyright; ahora resulta que cadenas de ADN tienen dueños.
Como sea, las bibliotecas virtuales no dejan de ser un noble producto y ¿por qué no armar un Cd con nuestros títulos favoritos? ¿o bajarlas para acercárselas a los que no tiene red? Están allí, echémosle el guante mientras sean de dominio público.
Aquí algunos enlaces, en la medida que vaya encontrando más los iré agregando.

http://www.portalplanetasedna.com.ar/nuevo_index.htm
http://www.biblioteca.org.ar/
http://www.bibliotecavirtualbrisa.com/

Tuquito y las formas del voluntariado.

2007-08-31T06:47:00.000-07:00

Che negro, ¿qué eso de Tuquito que colgaste ahí?
Tuquito es Linux. Una versión de Linux y Linux es un sistema operativo. Así como Windows tiene sus versiones correlativas (95, 98, 2000, Xp, Vista, etc) Linux tiene las suyas. La gran diferencia con el sistema operativo de Bill Gates y otros sistemas corporativos es que estas versiones de Linux son contemporáneas en el tiempo. Eso significa que no hay un único Linux, sino múltiples Linux, propiedad ésta que no emula los otros sistemas que son unívocos, de hecho, si lo hacen, es para ir quitando servicios en función de abaratamiento de su precio; que no hace otra cosa que enfatizar diferencias sociales en cuanto a lo económico se refiere; sin querer, tal vez, incurren en clasicismo.

También, como es lógico, estas versiones de Linux tiene sus versiones correlativas en el tiempo. Es así como nos encontraremos con nombres como Ubuntu, Mandriva, RedHat, LinEspa, Suse, Gentoo, Debian, etc. Todos ellos son Linux, todos y cada uno de ellos con sus particularidades y con su gen linuxero. A estas expresiones de un mismo sistema operativo se le llaman “distros” (de distribucion) y compiten sanamente entre ellas en una especie de carrera evolutiva darwinista. Y nada más; la cosa termina allí, si se trata de dar una definición tecnisista de lo que es Tuquito.

Pero la cosa no es tan sencilla. Para tener una idea clara de lo que es Tuquito primero tenemos que saber a fondo que es Linux y para entender a Linux primero tenemos que saber que es el Voluntariado.

Ahora bien, estamos en un mundo perfectible. Cierto grado de incomodidad y de vulnerabilidad nos aborda cotidianamente al salir a la calle o al prender el televisor. Nos duele el dolor del otro. Y esa capacidad empática nos hecha a perder la poca alegría que le podemos arrebatar a un día. Hay dos formas de solucionar eso: una es permanecer indiferente ante la desgracia ajena y la otra es arremangarse y hacer algo. A los incapaces de ejercer la primera opción se los denomina “voluntarios”. Como pueden y cuando pueden, esta gente se dedican a ayudar al prójimo. Es una actitud comprensible y lógica; se trata de reformar el entorno, de solventarlo; una forma de instinto de supervivencia colectivo de la especie. Haciéndole el bien al otro le hago el bien a todos, me hago el bien a mí mismo. Y es así como salen a la arena y la pelean en contramano de un lectura equivocada de lo que es el mundo, en donde todos creen que todos es contra todos. Maravillosamente caraduras se cagan en el ridículo y terminan revolviendo ollas en un comedor, fregando pisos de hospitales o templos, acercándole la comida a la boca a los enfermos, hombreando bolsa, muebles, etc... Si todo es una patología, dígame doctor, cómo se llama esta enfermedad. Y a más de uno se le ha ido la vida en eso.

No sólo mutan en acto ese sentimiento, sino que también se juntan y se organizan y eficientisan ese accionar. Salen y hacen el bien en patota, no esperan tu consentimiento ni te piden permiso (hay otros foros crueles donde pavonear tu actitud crítica). Cada cuál con sus herramientas y con sus conocimientos: los contadores llevan registro, los ingenieros planifican, los operarios construyen, los médicos curan, los artistas recrean, los guías espirituales consuelan, etc.
Tantas formas de dar como actividades humanas hay.

¿Y los que se desenvuelven en el ámbito de la computación? Bueno, ellos tienen un paraíso especial que se llama Linux. Linux es hijo de millones de voluntarios en internet. La ansiedad de dar ante el teclado y el monitor se somatizó en Linux. Cada maldito pixel de Linux está allí porque a alguien se le ocurrió regalarlo. cada aplicación, cada prestación de las aplicaciones están allí gracias a un ruso, chino, francés, estadounidense, colombiano, protestante, musulmán, budista, judío, ateo, blanco, negro, amarillo, rico, pobre, clase media y cuanta ralea se le pueda ocurrir. Linux “NO TIENE DUEÑO” o mejor dicho, sus dueños viven procurando que así sea. Linux es hijo de una comunidad que cuanto capricho se les ocurre tratan de implementarlo; es un sistema hecho por usuarios para usuarios (esta frase es un lugar común en Linux) Y cuando el demandante es al mismo tiempo el oferente, el valor de la transacción se computa en cero: “LINUX ES GRATIS”. Linux es un sistema operativo y sus aplicaciones: los procesadores de texto, las hojas de cálculo, los graficadores, los reproductores multimedia, los juegos, las herramientas de internet, etc. también fueron y siguen siendo desarrollados comunitariamente y de manera irestricta ud. puede acceder a la última versión de de cada uno de ellos. ¿Es ud. programador y quiere mejorar alguna característica de Linux? Los archivos fuentes están a su disposición: “LINUX ES CÓDIGO ABIERTO”. Ésta última característica, la de código abierto u “opensource” es la más importante que las antes mencionadas y es el concepto más difícil de captar por parte del usuario común. Pongámoslo así: el principal defecto de los otros sistemas operativos es, precisamente, el de ser código cerrado. Me desplayaré más adelante sobre este asunto.
Lo que yo quiero enfatizar aquí es el íntimo parentesco entre Linux y el voluntariado.
Linux es una realidad que nos grita en la cara que la buena voluntad existe. Puede Ud. asomarse a los distintos foros de las distros y ver como la pelean día a día sus usuarios. Pero no es voluntario aquél al que le teme a las dificultades. Linux sabe premiar el esfuerzo con una estabilidad que lejos están de ofrecer los otros sistemas operativos. Linux tiene el mayor campo de testeo que cualquier desarrolador de sistema pueda desear: sus propios usuarios. Los años y sus usuarios han hecho de Linux el sistema más estable y confiable de toda la oferta actual. Linux es obediente y duro como una loza si aprendemos hablar su idioma. Ser usuario de Linux es asumir un rol activo y no pasivo como el de mero cliente. El usuario Linux tiene bien en claro el capital que está manipulando cuando el sistema se instala en su rígido, y sabe que todos sus antojos algún día en Linux serán realidad. Linux es tan perfectible como su comunidad lo desee y no esta condicionado por el capricho de un propietario, de una mesa directiva o condicionamientos contractuales o económicos. “LINUX ES LIBRE”. Nada, pero absolutamente nada en él esta oculto.
Y por último, “LINUX ES LEGAL”. Al que le quepa el sayo...

Todo eso es Tuquito. Tuquito es una de las denominadas “distros”. Tuquito es un Linux orientado al usuario final, al que se le pretende hacer la cosa lo más fácil posible. Tuquito esta adaptado al hard y a convencionalismos latinoamericanos. Está basado en otra gran distro que es Debian y su casa matriz está en la provincia de Tucumán (Argentina). Tuquito ha asumido, con éxito, responsabilidades muy importantes en ámbitos estatales, educacionales, de salud y en proyectos internacionales como la OLPC. Hoy por hoy se encuentra en franca expansión gracias a su popularidad.

Un resumen exhaustivo y sumamente claro de los objetivos y de la esencia de Tuquito lo van a encontrar en esta dirección:

"http://www.tuquito.org.ar/?p=159#more-159"

Si lo tuyo es la entrega, la vocación de servicio, la ayuda al prójimo, la promoción de valores; en lo que a tecnología computacional se refiere, Linux es de la tribu y Tuquito es uno de sus rostros por estos pagos. Y si “por sus hecho los conocerás”, Tuquito es un claro reflejo de capital humano que lo compone; donde la libertad, el respeto y la buena voluntad son los ases del mazo.

El Vatincano usa Linux

2007-07-03T02:53:00.000-07:00

La hermana Judith Zoebelein, la responsable del departamento de internet del Vaticano, en una entrevista grabada en vídeo, ha explicado que, aunque no saben qué sistema operativo utiliza Dios, el Vaticano usa Linux. La monja se encarga de la página web del Vaticano, y según sus declaraciones, reciben entre 11 y 15 millones de visitas al día; y al parecer buena parte de ellas llegan de países que profesan otras religiones.

Zoebelein es la principal responsable de las nuevas iniciativas del Vaticano en la Red y se declara usuaria de Macintosh.

Extraído de:
http://www.vivalinux.com.ar/eventos/el-vaticano-usa-linux.html

Para un linuxero esta noticia es un tanto graciosa. En Linux, lo que en otros sistemas operativos se le denominan "programas residentes en memoria", se le llaman "demonios". Los demonios se cargan al inicio de la máquina y se activan automáticamente para realizar tareas para las que fueron programados.

Me la imagino a la hermana invocándolos y dándoles instrucciones.
¿Será, Linux, dócil a un exorcismo?

No liberes la tinta.

2007-07-02T12:13:00.000-07:00

Cómo describir está paz ubicua, regalada, descaradamente abundante, delirantemente promiscua.
Es tan sádicamente confianzuda que no ha respetado ni el más ínfimo páramo de la memoria. Se cagó en los adioses inadmisibles, en las frustraciones incuestionables y a los sueños que, tímidamente, cada tanto revisaba, sin consultarme, los dejó en pelotas, al antojo de la existencia, para que los fortalezca o los liquide.

Esta paz blanca tiene forma de habitación blanca, levitando en un celeste cielo sin referentes. Las ventanas, incapaces de escapar de su condición de transparentes, son enormes, no sé cómo dejaron espacio para las blancas paredes que, a igual que las esquinas, no excedían el elegante número de cuatro.

Esta paz que intempestiva me aborda y con todo se queda, me enfrenta con una mesa de blanca fórmica y pata de caño plastificado de blanco, la silla que descansa sobre mosaicos blancos, consentía el estilo de su cuadrúpeda compañera.
El Techo es una cóncava claraboya donde el unánime cielo celeste transcurre con sus blancas nubes monótonamente irrepetibles.
Las asépticas sombras, porque también hay sombras, con un distendido tedio parecen obedecer al antiguo oficio de los astros, y por las impecables superficies el reverbero amengua y el blanco pasa a ser un blanco manso, manso como el tiempo que los gradúa.

Nada más hay en está fresca y pura estancia, a excepción del block de hojas tamaño oficio sobre la mesa apenas definido por las sombras. Al lado del mismo una lapicera, con diseño ergonómico, muy futurista, una de esas que sale un ojo de la cara; blanca, como no podía ser de otra manera, ni siquiera figuraba la marca.

Esta paz obsecuente, que acude con su desfachatada iridiscencia cada vez que la invoco, que me satura con su menta, con su platónico mármol, con su tersura y su esterilizada cromía me acuna por horas y horas y eternidades y eternidades. Acurrucado en sus rincones, desparramado en su centro, caminándola detrás de un pensamiento o simplemente encuadrado ante uno de los ventanales, detenido, sin urgencia que me rompa las pelotas.

En esta aérea paz la mesa está contra uno de los ventanales del cubo, irrumpe el celeste sin vértigo. La he estudiado desde todos los ángulos posibles. Su impúdica blancura me aburre y me revela. Tan inmóviles, si no fuera por las nubes que navegan afuera; tan carentes de curiosidad, de odio, de temor, de esperanza, tan blancamente indiferentes... que se me ocurre un poema.

Hay cosas cuya fragilidad exasperan; por ejemplo: la paz de un tablero de ajedrez y sus piezas quietas, solitario, en una partida que nunca comienza me pudo haber prevenido de desenroscar el blanco capuchón y evitar que por mi brazo viaje la primera palabra entera...

Fue en ese instante cuando mi blanca paz se enferma y desde su agonía me grita: ¡Blasfemo!, la tinta es negra.

El gris y el verde son los colores...

2007-07-02T11:38:00.000-07:00

El gris y el verde son los colores del alivio y la melancolía. A otro país pertenece ahora la desaforada tiranía del sol.

Diré que llueve y los espacios se han acotado.

La pava no rompió el hervor y, gracias a dios, se han olvidado de traer el mazo de cartas.

Alguien nombra a un ausente; porque sobre suertes ajenas uno analiza su propia vida. En vano el dialogo trata de escalar porque deseamos el silencio. Un bulto más son las nueve almas entre los bolsos y las mochilas. Un mate gigante y rabioso aterriza en mi mano y por un instante me fascino en la llama azul del calentador. El desparramo acapara la galería y medrosos relámpagos el exterior. Las gotas en el alero de chapa dicen algo de manera sostenida y uno, sitiado, se deja adulterar por ese monólogo saturado de manso, sin los valles y los picos de lo bueno y lo malo.

Hay eternidad en ese relax y vivir para siempre es algo que no asusta.

Alguien pliega fetas de mortadela y las reparte entre dos galletitas; otro le dio caza, en el fondo de una bolsa de nailon, a una lata de picadillo. De manera misteriosa todos obtienen su ración.

El fresco y la densidad traen olores, que mi citadino e ingrato espíritu denigra al lamentable empaquetado de las herboristerías. Así mismo me alegra que el origen de los aromas esté vivo.

Por fin alguien dice una gilada que todos festejamos y en la tercera vuelta el mate deja en claro que lo mejor de sí ya ha sido dado.

Se despeja. Hay que forzar el músculo a la acción y de mala gana hay que abrir chancha para las primeras histerias.

Dentro de un placard, dentro de una liviana y escuálida mochila, inútilmente, una brújula apunta al norte.
Quien siente opresión por estás cosas, todavía sigue trepando en algún lugar entre Alpa Corral y Papagayos... aún no se ha resignado.

La mala ortografía y los procesadores de texto.

2007-07-02T09:01:00.000-07:00

Es gracioso ver cómo ahora existen un sin fin de medios masivos y gratuitos para publicar ideas y sentimientos, incluso con apoyo de la tecnología en lo referente a los diccionarios de ortografía, que corrigen en los procesadores de textos. Pero dos tercios de los que tienen acceso a ellos (computadoras y celulares) se abstienen de usarlos por su mala redacción y ortografía.

"Quiero la computadora para estudiar", dice el adolescente tergiversando sus intensiones. Lo que ellos quieren es el diccionario de ortografía del procesador de textos para que los salve de pasar vergüenza. Grande es la desilusión cuando se dan cuenta que el diccionario no sabe conjugar verbos y componer con pronombres personales o posesivos.

Y más grande es la sorpresa, también, cuando el procesador de textos, ante una duda, pregunta si el término a corregir es un sustantivo, un adjetivo o una preposición, etc. Conceptos gramaticales ésto que nuestro piola redactor pretendía desconocer.

Si bien se pronostica que en dos siglos será posible la telepatía con soporte tecnológico, hoy por hoy, la computadora no puede adivinar que es lo que estamos pensando y qué es lo que queremos expresar. Para el colmo de males el idioma tiene esa mala costumbre de dar a la misma palabra distintos significados, un morboso y gracioso ejemplo es la la palabra "coger" para los argentinos; para los españoles el término "corro". Dependiendo del entorno es el significado de la palabra, la máquina, mediante estadísticas, más o menos puede atinar a su ortografía; pero hasta ahora a demostrado ser un aparato con mala puntería. Lo que pasa es que las bases de datos no mutan en sincronía con los modismos de un idioma. No importa que tantas opciones nos presente el diccionario, si no sabemos a cuál corresponde, estamos en la misma.

¿Cómo sacarse la mala ortografía? De la misma manera que se aprende carpintería: instruyéndose y luego trabajando como carpintero. Si tiene Ud. planeado estudiar las reglas ortográfica y luego no escribir ni una miserable línea; le sugiero que no pierda el tiempo. Desea aprender ortografía pero odia la gramática, bueno, las reglas ortográfica no hacen otra cosa que aludir a conceptos gramaticales; por ejemplo: "Todos los adjetivos terminados en '-ivo' se escriben con 'v'", ésta es una de las más livianitas que encontré.

Si tiene Ud. necesidad de escribir, ya sea por arte, por estudio, por cuestiones profesionales o laborales, le aconsejo que encare la empresa, de la cual nunca se va a arrepentir.

Aunque parezca mentira, la ortografía tiene su lógica, su estructura. El mundo de las palabras, a veces, se nos presenta inconmensurable, caótico, infinito. Pero basta saber el origen de una palabra para inferir su morfología, sus variantes, sus derivaciones, las distintas formas en que esa palabra se presenta, de cómo se disfraza aquí y allá. Y lo que antes parecía un abismo, se presenta diáfano y predecible. Sí, es así. Muchos creen que hay tantas palabras como clases de objetos hay en el universo; cuando el universo no otra cosa que composiciones de cosas simples. Lo mismo pasa con las palabras.

Otro tópico erróneo es que hay que leer mucho para sacarse la mala ortografía. La computación e internet ha logrado algo que décadas atrás era imposible lograr: que los niños lean kilómetros y kilómetros de texto. Y no solamente en la pantalla, dado que la computación los vive remitiendo a revistas y manuales. Así mismo no logran subsanar en lo más mínimo su dolencia. Otro test posible sería leer cartas esporádicas de un adulto que leen cotidianamente diarios y revistas, notaremos que su ortografía deja mucho que desear.

Y acá no cabe el argumento de la calidad ortográfica de los medios de comunicación, si lo que se exige es un nivel medio de la misma. No todos aspiraran a ser literatos ni va a estar haciendo acrobacias con términos pocos conocidos.

Además, si fuera cierto eso que de leer incide en la ortografía de un persona, todos estaríamos escribiendo con la calidad ortográfica de estos medios, que sin duda, es superior a la calidad de una persona con mala ortografía.

Las palabras no son entes individuales; pertenecen a familias de palabras, son hijas de generaciones y degeneraciones de palabras. Sin duda que hay un gran cúmulo de palabras retobadas a las que no les cuadran ningún molde; pero la forma de identificarlas es, precisamente, contrastándolas con el conjunto estandard. La ortografía es un gran juego de inferencias y comparaciones.

Hace mucho, cuando leí Almafuerte y luego a Arthur Clarke, se me dio por escribir. Pero mi ortografía no era mala, simplemente era una desaforada porquería. Tenía 21 años cuando decidí ir en contra de un mito atornillado en el alma todos en aquél entonces: "Se nace con buena ortografía". Arrimar una hache (que se escribe con "h") o embocar un acento era un favor que la divinidad había dispensado a pocos iluminados (conozco a uno). Tuve suerte; en aquél tiempo había salido "EL DESAFÍO DE LA ORTOGRAFÍA" (cuyo autor lamentablemente no he retenido) que eran unos cuadernillos de una 30 entregas, más o menos.

No puedo expresar el gran alivio que era aprender y aplicar cada regla ortográfica. La lectura fue útil como un ejercicio posterior de confirmación y fijación de esos conceptos, era un redescubrir lo que siempre estuvo frente a mis ojos pero que jamás pude retener.

Ahora, mi ortografía, ya no es la triste cosa que era y dista mucho de ser excelente. Es suficiente como para animarme a tipear en un blog.

El diccionario ortográfico de un procesador de texto es una herramienta muy útil para denunciar equívocos a la hora de tipear, pero lejos está de concertar coherentemente el significado de una palabra con su contexto.

Gramática, reglas ortográficas y algo para escribir son la claves. Una cosa es segura: hoy por hoy no hay cantidad de lectura ni aparato que lo salve.

HAL9000

2007-06-28T23:44:00.000-07:00

Todo arte tiene su ópera prima. Por lo general este concepto suele traer grandes discusiones entre los frecuentadores de dichas artes. Por ejemplo: para la pintura es la Mona Lisa, para el rock la Rapsodia Bohemia de Queen, etc. Pero en la Ciencia Ficción la discusión no es tan ardua. No quedan dudas que es "2001, Una Odiesa Espacial", de Arthur Clarke. A 2001 le siguen "2010, La Odisea Dos", "2061, Odisea tres" y "3001, La Odiesea Final". Una más hermosa que otra. Los dos primeros libros fueron llevados al cine; la primera como "2001, Una Odisea en el Espacio" por Stanley Kubrick y "2010, El Año En Que Hicimos Contacto" por Peter Hyams. Su éxito fue tal que en el día de hoy muchos creen que primero fue la película y después el libro. Hoy son películas de culto. Íconos de esa película surgen por todos lados para quien sepa captarlos. Yo los he visto en "Los Simpson", en "Yoni Bravo" y en la película "Día de la Independencia". Para más información búsquenlo en la Wikipedia.

Pero lo que yo quería destacar aquí es el carácter de uno de sus personajes: el computador Hal9000; centro nervioso de la nave Discovery. Su "Hello Dave" es uno de los saludos más escalofriantes jamás concebidos. Hal todo lo preveía y proveía, incluso la comunicación con Tierra. Cuando ésta comienza a fallar empiezan los problemas y cuyo desenlace es la aniquilación del 70% de la tripulación de Discovery por parte de Hal, y también de su propia muerte (que en realidad no muere). ¿Un computador asesino? Tal como suena. ¿Tenía Hal la culpa (si es que podía asumirla) de las matanzas? La respuesta es que no. Hal había sido programado con objetivos que la tripulación ignoraba; y las actitudes de ésta entraron en conflicto con los objetivos que tenía implantados y que no podía develar según lo programado.

La saga de las odiseas, como se las suele referir, cuentan el primer contacto con una civilización superior, al menos tecnológicamente, a la humana. A dicho encuentro van los mismos humanos y su más refinada creación, el computador Hal9000. El resultado de esto es la fusión de ambas especies en "Halman", una mezcla de uno de los tripulantes de la Discovery, el comandante David Bowman y el mismo computador. Como todo computador, Hal es preciso hasta la exasperación pero sumamente ingenuo en todas sus apreciaciones. Hal jamás deja de ser niño; pero un niño que todo lo sabe, un niño incapaz de salirse del libreto.

Se me ocurre, y esta es un lectura mía, que las Odiseas son toda una crítica a los sistemas centralizados. Lo infiero por el fracaso de la misión de la nave Discovery por tener la totalidad de los sistemas centralizados en Hal, al disfuncionar Hal toda la estructura se viene a bajo. Distinto es el caso en 2010, donde la protagonista es la nave soviética Leonov y en ella todos los sistemas son independientes entre sí. Leonov cumple con éxito lo encomendado.

No puedo dejar de relacionar esto último con Linux y sus distros.

Para los amantes de la computación, 2001 Una Odisea Espacial, es la antesala perfecta a la lectura, a la literatura, al divague. Está llena de especificaciones técnicas de lo que serán las futuras memorias y capacidades de las mismas. Estamos hablando de un libro de mediados la década del 1960, y aún no ha perdido su frescura.

EL ESCRITOR Y LA COMPUTADORA

2007-06-28T20:04:00.000-07:00

¡Qué palabra aparatosa: "computadora"! Nada más lejos de lo artesanal. También tenemos la expresión "ordenador" que suena a "supervisor", "celador" y a otros "...or" pocos felices.
Si Ud. no posee una computadora se estará preguntando en qué le puede ser beneficioso para su producción literaria. La respuesta inicial y contundente es: en nada.

La computadora es una máquina de escribir hipersofisticada. Todas aquellas cosas que Ud. desea que su máquina de escribir haga, la computadora lo hace. Y como toda máquina de escribir, ingresa en la última etapa de la composición literaria, a la hora de la presentación estética de un trabajo. En la etapa creativa y , también, en la etapa investigativa; la computadora no hace ninguna diferencia.

A lo sumo, es cierto también, hay cierta comodidad a la hora de llevar los textos al papel; pero esa es una comodidad propia de los que saben dactilografía. Les resulta mucho más cómodo tipear que escribir a pulso. También, a los que tenemos pésima caligrafía que preferimos hacer los borradores a máquina.

De hecho, es más romántico el tipeo de una Remington o de una Olivetti al perseverante zumbido del ventilador del CPU (la caja donde está la computadora). Sumémosle la agresiva batería de colores con que nos aborda el monitor; aun siendo blanco y negro; a uno lo incomoda un televisor prendido porque ello implica que el medidor de luz no deja de correr.

Es un aparato que se impone, es muy difícil omitir su presencia. Su volumen se lleva un tercio de cualquier escritorio.

A la hora de crear e investigar no hay como los libros, los cuadernos, las biromes, las fotocopias y los apuntes. Creo que esto, por un buen tiempo, va a seguir siendo así. Se enfatiza equivocadamente que aprender computación es una herramienta imprescindible para el crecimiento intelectual, cuando en realidad las herramientas que hay que aprender a usar coherentemente son las antes mencionadas.

Los libros funcionan sin pilas y sin enchufes; funcionan con energía solar, basta un poco de luz para acceder a ellos. No crean que esta es una gran victoria del libro o una deficiencia de la computadora. Se vienen máquina totalmente autónomas en cuanto a la cuestión energética; basta ver el proyecto OLPC (una computadora por niño), cuyos costos rondan los u$s 100 por máquina; sí, así de baratas va a ser. Será tan sencillo como tener una bicicleta, tan común como tener un cuaderno y un lápiz. La única diferencia entre máquina y máquina será la misma que diferencia a un cuaderno con otro cuaderno; nada más ni nada menos que su propio contenido. (más adelante me explayaré sobre el asunto).

Después está el asunto de leer sobre un monitor. Uno está acostumbrado a ver movimiento sobre estos artificios; en cambio el texto es una cosa estática; además, la luz viene detrás de la letra; es sumamente difícil acostumbrarse a leer en esas condiciones. Y sin embargo hay programas cuyo único fin es la de leer libros digitales. Yo nunca pude pasar del primer capítulo.

Computadora e internet es una combinación que a muchos fascinan. Pero es sólo eso, una sombro inicial. Imagine Ud. tener todas las bibliotecas del mundo, todos los libros del mundo; imagine de que no hay conocimiento en el planeta al cual ud. no tenga acceso; bueno, en eso se resume esta combinación. Así como la pinto es de verdadera. Ahora bien, ¿cabe el mar en un balde? Se me dirá que no hace falta todo el mar; sólo tener acceso al mismo para elegir lo que uno necesita, con disponibilidad irestricta. Si ese es al caso, permítaseme un ejemplo:
Pongamos que Ud. posee un pésimo criterio para vestirse, tiene un muy mal gusto para elegir la ropa (tal es mi caso) y , también, que Ud. es la persona más rica del mundo (este no es mi caso), que todo en el mundo esta a su alcance. Por más buenas que sean las pilchas que Ud. consiga, será su criterio el que lo vestirá bien o mal. La cantidad no hace a la calidad. Con internet, el mundo estará a su alcance detrás de un cuadrado de 15 pulgadas, pero eso no lo hará mejor escritor. Y si me permiten la ironía, toda la sabiduría del mundo nos ha legado el mundo que ahora padecemos, ¿qué tanto nos puede llegar a ofrecer internet? Es más, asomarse a internet es tener un reflejo del mundo en que estamos. Si, ya sé, hay otros considerandos.

Una computadora ayuda al escritor en la etapa final de su trabajo, es allí donde realmente se luce este mamotreto. Algunos aseguraran que la computadora es una excelente herramienta de administración de la información; yo le garantizo que no. Basta que un virus, un programa mal concebido, un corte de luz para que Ud. pierda meses o años de trabajo en tan sólo un instante. Cosa que con las carpetas, los archiveros y borradores de antes no sucedía. La máquina no es un depósito fiable. Lo que debe hacer es adquirir el hábito del backup (copia de seguridad), cosa que no todo el mundo consigue. Y en el caso de que lo adquiriese, sigue siendo la persona la que administra y no la máquina. Inclusive, con este sistema, depende de la calidad de soporte elegido, dissquette o Cd (magnético u óptico); y Ud. no tiene forma de constatar si su esfuerzo sigue allí adentro.

El apoyo de la computadora para con el escritor se resume en el siguiente y antiguo eslogan publicitario: "Escribir y borrar, sin borronear". No recuerdo si era de un marcador o de una birome.

Con una computadora, el escritor accede a la licencia de equivocarse todo lo que quiera, corregir la misma cantidad de veces y presentar un trabajo sin el más mínimo rastro de esas desventuras. Le permite mover párrafos enteros de lugar, insertar palabras en un renglón, o un renglón en un párrafo, o un párrafo en un documento. Le permite hacer cosas como buscar una palabra que se repite en todo el documento y reemplazarla por otra. Llevar varias versiones del mismo documento con quitar o anexar las variaciones solamente. Más allá de eso, sólo quedan agregados que tienen que ver con la estética: tipo y tamaño de letras, recuadros, inserción de imágenes, configuración de las páginas, etc.

Otros recursos no menos importantes que puede ofrecer el aparato al escritor son las enciclopedias, diccionarios y traductores. Con tan sólo presionar una combinación de teclas accederemos a los mismos. Pero por lo general éstos sólo se usan para consultar la ortografía de una palabra, precisar una definición y traducir una palabra o frase simple; rara vez uno se queda leyendo los artículos.

Resumiendo. Una computadora administra información. Información que, así como de versátil y dócil es en este ambiente, así también es de volátil. Muchos usuarios de computadoras escandalizados saldrán a refutar esto; pero el escritor sabe a qué me refiero cuando mira su cuaderno borrador o la pila de hojas mecanografiadas. Nada le gana a la computadora a la hora de manipular los párrafos; pero jamás apueste a ella como medio de almacenaje. En la medida en que vaya realizando trabajos, si quiere, déjelos en ella para su posible y futuro acceso; también, adquiera el hábito del backup; pero jamás deje de hacer una copia impresa. ¿Cuántas veces, ante la circunstancia de hacer un trámite, se ha encontrado con la frase: "se cayó el sistema"? Bueno, Ud. no va a ser la excepción.

Ante la disyuntiva de adquirir o no una computadora, el criterio más acertado es que debe comprársela. Si observa a su alrededor notará que todo tiende a una computadora: los autos, los teléfonos, expendedores, etc. Si Ud. no desea ser un discapacitado, un timorato en las décadas venideras, deberá hacerse cargo cuanto antes de su analfabetismo informático. Por otro lado, esta precariedad de almacenaje de la máquina se irá superando con dispositivos más confiables; así como en un tiempo eran novedad los relojes digitales y no menos famosos eran sus asincronismos con el tiempo, hoy en día son más confiables que uno mecánico. En un futuro cercano estará mal visto usar papel por cuestiones ecológicas. Hoy en día no tiene sentido usar agendas de papel cuando hay electrónicas. Las computadoras tienden a la robustez, potabilidad, independencia energética y nos demandará varias vidas colmar su capacidad.

Es hora que vaya aprendiendo su idioma, para que en el mañana no sea Ud. el sometido, sino la máquina sometida a los caprichos de su arte.

¡Hola! Me doy la bienvenida, les doy la bienvenida

2007-05-02T08:51:00.000-07:00

Heme aquí en un blog. Me siento como un gato al que le han tirado un baldazo de agua y después lo encerraron en el baúl de un auto. Bueno, va a ser lindo...